Ha avuto la fortuna di amare. Lo si legge nei suoi occhi umidi mentre parla. Chi non ha sofferto non ha mai avuto la forza di amare con tutto se stesso.

-   C’è stata una volta  in cui – mi dice – una volta in cui ho pensato di consegnare il mio cuore nella mani di una persona. Ho unito le mani e ho posto il mio cuore davanti ai suoi occhi. Tutti uguali voi uomini – ripete – non voglio più correre il rischio di vederlo calpestare il mio dono – ripete con la voce e con lo sguardo assente

Un amico, in questa sala da Tè di Londra, fuori dal cielo cadevano gocce di pioggia fine e insistente e questo mio amico, seduti in questa sala da Tè molto vecchia di Londra, mi diceva che chi decide di amare decide di donare sangue e sudore e anni di vita, brandelli di pelle e d’anima, l’amore cambia radicalmente l’esistenza umana, l’amore trasforma, ferisce, accorcia la vita e allo stesso tempo la rende eterna.

Le rughe della sua storia personale le rigano il viso. Adoro quegli sguardi profondi e vissuti di chi non si è mai voluto risparmiare – Mi piacciono le tue storie mi dice, mi piace quando racconti dei tuoi amici –

Fuori l’inverno che si fa strada, parliamo vicini alle stufe accese del soggiorno. Lei sente freddo e scalda le mani unite tra le cosce serrate. Mi alzo e le porto la coperta rossa, la copro, lei appoggia la testa sulla mia spalla e farfugliando qualcosa si addormenta.

E’ stanca, ha amato tanto, si gode il meritato riposo di ogni guerriero dell’amore.